Noche de letras aleatorias 

Sentarte a escribir, y comenzar a sangrar como dijo Hemingway.

Tengo tanto y nada que decir, pues ya lo he escrito con anterioridad.

Hay días en que el alma duele, otros en que la soledad arde, unos cuantos la felicidad quema sus ínfimas fibras dejando vibrar la piel hasta el final.

Así hay días, como hay noches… Así hay letras en medio de silencios, lejanías en caminos cercanos y bebidas secas del mar muerto. 

Quien eres? Quien soy? Quienes somos? 

Un sueño, una letra, una poesía varada en la arena… Seca e inerte, viva y ardiente.. Que calor hace en esta primavera! Se me secan las lagrimas en cuanto las saco a pasear, se me seca la tristeza en la búsqueda del origen 

Que hago? Que haces? Que haremos? Que infeliz verso sin rima, sin razón de ser, pero existente en la felicidad de la presencia imaginaria! 

Somos todo y somos nada! 

Encuentra lo que ames y deja que te mate ! -Bukowsky

Que agonía la del sol apagado, muriendo por la luna, que romance tan sagrado pero tan mutilado. 

Que es el amor? Por que es el amor? Para que es el amor? 

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado. 
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.

Éste es el niño Amor, éste es su abismo.
¿Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!

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